Quién

Un cepillo con púas blandas, para no arrancar el cabello. La grasa de caballo, para volver a mimar mis botas. Esas botas, de aquel viaje. Lapiceros de colores, y sin colores. Bolígrafos. Una gramática italiana que siempre está ahí. No la uso tanto y hoy no comprendo por qué no está en la estantería.

Una tijera, la grapadora discutiendo con el cefolán por ocupar un sitio decente en esa cesta. Suena un despertador. Y quien sea, no se despierta. Esta casa suprahabitada que tanto me gusta, y tanto me desespera otras veces.

Gretel duerme sobre la cama. Parece serena, parece tranquila. La tapo, porque sé que tiene frío y aún es temprano para que la acurruque yo.

Il Decamerone (de las narices) amenaza a mi derecha. Examen: la gran y temida palabra. Maldito Boccaccio. Qué manera de complicarme la existencia. Y qué bonita, claro. Hago lo que me gusta, rodeada de personas que no sienten pasión alguna por ello. A veces me siento un poco rara. El resto de las veces, muy rara.

Escucho a mi abuela de fondo. Habla a un volumen que, con suerte, tiene al tanto de la conversación a los treinta chalets restantes. Menudo susto me ha dado la señora esta mañana. Una mañana de apenas haber dormido. Y volvemos a la rutina laboral en dos días. A un nuevo trabajo en el que sospecho me sentiré muy incómoda desde el minuto uno.

Me pongo a pensar, y todo da vueltas. El móvil no para de vibrar. El ser humano cree que siempre es único. Cierto es que algunas personas son especiales en mi vida, pero no son únicas. Y como me hablan 10 a la vez, y apenas puedo responder a todas, ya son 6 las que preguntaron qué me pasa. Así somos.

Él escribe, y manda audios. Y yo me pregunto si no estoy retrasando mucho un café. Y luego vuelvo a mirar a Boccaccio a la derecha, la gramática a la izquierda, y me vuelve a entrar ansiedad.

¿Que quién soy yo? La que siempre quería hacer demasiadas cosas y no abarcaba ninguna. La que ahora abarca todo en lo que deposita la mirada más de un minuto.

Cambiamos, desarrollamos, y aprendemos a dejar atrás.

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